2045

Tenía una idea en la gota de tinta que había en esa página pero no se donde fue corriendo. Persigue y persigue, ¿aquello era un ratón o que era? Y ahora inmóvil con la cacofonía de los ruidos de la calle dando vueltas, todo parece estar a través de un plástico o como si fuera otra persona que no recuerdo. Hay un pequeño lapso de tiempo mas alargado de lo habitual entre que decido hacer una cosa y ocurre, como si el tiempo se hubiera estrellado contra una batidora. Y luego está esa especie de olla a presión por cabeza, no le bajaran el fuego, no. Hoy alguien bromeaba diciendo a la gente que no tenía o que ya tenía una edad para no se que cosas. ¿Para qué cojones se supone que tengo edad? ¿De qué? En cada hueco de la separación de cada fibra hay un pequeño cristal, como un recuerdo del tiempo, y aunque ya nada de eso importa, era lo único que realmente me importaba. Dan lo mismo todas las palabras, tendemos a verlas como algo fútil y repetitivo, o las decimos por decir, y esas son las que mas duelen, detrás de esas esta la verdad.