Sangre

Es canto de silencio en la vacía profundidad de las cuevas inexploradas. El pladur se derrite al tueste blanco enfermo de los fluorescentes, los armarios se levantan sobre sus pequeñas patas, aletean sus puertas se inclinan hacia delante para vomitar sus entrañas y al menos cambiarlas por este aire toxico. Y el monitor te observa, cada gesto, cada tic, cada mirada esquivada, cada sueño medido en décimas de segundo, mientras el parpadeo de la consciencia es devorado por el automatismo reclasificado y matematizado funcionalmente. Cuesta reconocerse, ver el árbol retorcido y medio seco que ha esquivado tanto rayos y ha soportado otros tantos, alimentado con una tierra casi desertica y quebrada y con la mitad de las raíces al aire de la vida de los desprecios.
No quiero agua, no quiero sol, solo sangre, metálica y carmín.