Pacificado

Se acabaron las fuerzas, por hoy parece que esa manada de ratones hambrientos que se alimentan del goteo del dolor de este laurel se retira a la profunda oscuridad del averno de estas memorias de estos lazos de estas zapatillas rotas.
Debería alegrarme perderlos de vista, las 5 de la tarde no es mala hora, pero algo le pasa a este procesador descarriado y olvidado. Se han tocado los contactos de polos opuestos o que se yo, huele a polvo chamuscado, a un recuerdo apartado y empaquetado. Ya no hay nada que echar de menos, dias sin decir estas palabras juntas y me sangra solo verlas, no son mas que otro grillete de mentiras ahora, la nube que nos aparta del calor.
La esbelta conciencia me canta que he de dejar de escarbar en esos montes de basura buscando porques que ya no valen de nada, pero esta uraña voz espontanea sigue preguntando por que.
Noto el abrazo de la soledad, viene con su boa de plumas de la que cuelgan algunos de mis caprichos, me araña con sus uñas rotas y de la carne abierta salen todos los colores que guardaba para otra. Nada quiere, nada espera,, pero siempre en fantasma detectaras su presencia cristalizada.

Buffer

Por querer quitarme este peso del vientre. Malnacido, reventaras en tu apatía absurda y cíclica, como un buffer desbordado, totalmente inútil. Señala a tus esclavos, súbelos al altar y mastica su corazón mientras rezas sobre cada cuenta, uno, inocente, dos, cómplice, tres, vendido, cuatro, jodido. Si, a veces, la única palabra es esa. La fuerza del absurdo, eso es lo que nos une, y si luchas contra ello te convertirá en un monigote sin valor.
Miro aquí dentro y es como el hueco de la escalera, sabes que no hay nada útil ahí, huele a humedad y polvo, a viejo y trastornado. Pero solo es un reflejo. ¿Es eso? Dudas porque dudaste, y ya está. Para que darle mas vueltas ¿Verdad? Pues no, había que darle mas vueltas. Desbordado.
Dime que he de escribir, soy esa maquina que espera ordenes, resortes activados por acciones externas. Su nombre, broma, dolor culto, y ese empeño en guillotinar cada salida, perseguir el olor helado en ese laberinto que se extiende por kilómetros revelando el unisono y átono filamento impregnado de la vida que vimos zarpar. Yuxtapuesto a la X que marca al justo y truncadoW. Y las letras se acabaron como todo, existencia avocada a la desaparición, comportamiento cíclico. Buffer desbordado.

Target down

Sería un error pero aun así iba a hacerlo de todos modos. El corazón aleteaba como un pájaro aprendiendo a volar, las manos temblaban, y las palabras se amontonaban en la garganta intentando ordenarse. Vaya estropicio. Como si alguien hubiera tirado tripas corazón y cerebro contra un ventilador de techo. Y el resto estaba balanceándose en una hamaca en el centro de la estancia con una mueca de muñeco al que le han extraído el alma.
Te echo de menos verde azul grisáceo. He fustigado con cada gota que ha llovido en esta tierra seca con el sabor de un tropiezo, con el olor de un animal muerto, con la imagen deformada de un espejo roto, con el chirrido de una esperanza vacía y el tacto de unos labios. Y desde fueran me verán con fuerza, puede que hasta con decisión, pero todos somos esos animales curiosos, asustados y perdidos, admitámoslo.
Hay noches que la cama da miedo, es entrar ahí y verse abrazado por tantas promesas olvidadas, es flotar a la deriva en un campo de minas, es lanzarse una y otra vez contra el mismo acantilado de rocas afiladas, y los desgarros se transforman en metáforas de dolor febril. Y al final sale una de estas tormentas sin sentido, y las horas se escurren por el fregadero.
Y me quedo pensando, no se muy bien para que exactamente.

Día que llora

Llueve dentro, llueve fuera, arden las fotos y el humo de los suspiros perdidos reparte sus cenizas que descompone la imagen de cada recuerdo, cada roce, cada paso sincronizado, cada tropezon y cada pedrada; cada explosion. Puedes caminar por esta playa, veras sus cuerpos amputados y calcinados. En ese silencio que reina despues de una catastrofe. Y la quietud, esas bolas de pinchos envueltas en seda, esta tarta de manzana de tus carcias ya caducada, es ver las dunas caminar por este desierto de la mano del segundero, subida en el minutero y azuzando sus caballos de hielo que dejan todo escarchado a su paso, olvidado, paralizado en la muerte por siempre, como muñecos de cera. Las raices llegan profundo, ancladas a rutinas perdidas, tira, dolera pero hay que sacarlas. Cada grito sonara como un cancer, cada anhelo dormira sin manta otra noche, cada foso escondera en su oscuridad cada imagen de tu cara durmiendo en mi almohada. Y no quedará nada solo el susurro de tu nombre encofrado, encadenado y guardado bien dentro.

monologo dialogado

¿qué piensas?
Nada útil últimamente.
Buscar utilidad a las cosas es absurdo, son y ya está.
Supongo, solo fantaseaba.
Ya
Es absurdo preguntar si usamos la misma cabeza, a veces creo que solo pretendes hacerme perder el tiempo.
¿Tenias planes mejores?

0206

La llave en la cerradura, la cabeza contra la puerta, y la luz apagada. Así discurría sobre el dibujo de sus hebras de papel de tinta. Detenido en el borde del anden sin saber cual de los tres caminos tomar, si la duda fuera cereal...
Ya no espero escondido en la almohada a ver si estas despierta, no busco entre la sabanas que me des una respuesta porque na la hay. El autobus llega tarde y los dedos se me hacen viejos, saltando o volando, en piragua o en parapente, siempre huyendo del dolor, agazapado entre las piedras, ¿podré ser una de ellas?

0

Allí estaban, alegoría partiéndose la caja, solitaria como una palmera del desierto, ingenuidad buscándose las cosquillas y la ira, la ira es como el oxigeno quemándose en el espacio, invisible y letal. Las baldosas gemían y las verjas ladraban, sus pasos, su sola presencia, era su carne fresca su, golosina preferida, su interruptor. Cuantos interruptores hemos destrozado ya, cuando estaremos saciados de devorarnos entre nosotros.
Yo he bajado todos los interruptores, he saltado por la cascada y ahora estoy en manos de las corrientes y del viento. Noto el sabor de las almendras amargas y el licor y por un momento vuelvo atrás y nada ha ocurrido. Es solo el licor...
La distancia más corta entre dos puntos no es la linea recta, es 0. Siempre me gusto esa frase, para mi viene a decir que da igual cual sea la mejor solución que puedas idear para un problema, siempre habrá una mucho mas elegante y que nunca pudieras haber llegado a entender. Una buena bofetada a la inteligencia humana, parida por esta misma.

19

Era esa especie de desinterés fingido, ese volverse cuando no miras, ese beso que volaba desconfiado. Luego ráfagas de destellos, manos y labios ocupados y saltos de montaña rusa. Calma y excitación y tristeza en la distancia. Así rodaba el motor y no hacían falta pedaleadas porque esa fuerza que nos atraía podía deformar el espacio y el tiempo, y por supuesto alimentar cualquier motor. Todo estaba en medio, pero nada de eso importaba, luego si.
Luego luego y luego. Espera espera y espera. Salieron las navajas. Esos cortes hechos con fuego y metal, despiertan la carne, la separan y la cubren de ácido. Mientras el gran sueño venia a por mi, entre ríos de sal y días de sombras, deambulé sin rumbo y al mirar la brújula solo daba vueltas y vueltas. Pero al despertar un día estaba curado otra vez.
Y volvió esa bestia que nos atraía y nos junto, y chocamos, reímos, volamos, pasamos miedo, nos deseamos y nos odiamos. Y luego me dejaste. Todo fue en picado desde entonces, las capas de aire caliente nos hacían estabilizarnos pero la caída no se detenía. Me traicionaste, con ese corte estuve sangrando hasta que te pedí que acabaras conmigo y lo rematases, tal vez eso sea lo que mas me duele, lo que ha amputado esa parte de mi confianza. Aunque supongo que ya soy el único al que estas mierdas le importan algo.

curiosa realidad

“Abre la ventana
que corra el aire
para que vuelen las palabras”
Sharif, Rapsusklei – No dejaré que el tiempo nos separe

Hoy ha sido otro de esos días de romper murallas y defenderse con los dientes de estas ideas absurdas que brotan como las malas hiervas en la tierra removida. Vuelan las palabras, puedes verlas si te asomas a la ventana. Pero hoy no voy a verlas, me han arañado la cara y me han pateado las costillas, esas malditas.
El sol me hace darme cuenta de lo estúpido que he sido, como si volverme gilipollas por el adormecimiento me hiciera comprender mejor la situación. Y entonces un petrolero cruza la calle y se estrella contra un bloque de edificios. Hay algo en los gritos, en el fuego, en la distancia y el sufrimiento, y en esa oscuridad liquida...
Es esa sanguijuela que crece dentro y se alimenta de tu dolor. Es solo un sueño, nada más.

¿Alarma?

Espabilado ha caminado por el filo del cuchillo, o era de la navaja... no importa. Los pájaros se detuvieron pero las flores siguieron creciendo. Las personas se detuvieron pero sus cabellos siguieron creciendo. Y sosteniendo ese racimo de relatos con la mano de angustia enrojecida, las fuerzas fallan, las luces se apagan, las nubes danzan y las ventanas se cierran al dolor de fuera. Un gusano, una de las millones de patas de la colmena, cruzado agotado, mota de polvo en el rayo de luz, insignificante. Tras el silencio y de la tenue a la oscuridad, un punto se ilumina y todo vuelve a estallar en esa cascada de sentimientos que te traspasa de lado a lado. Amordazado lo ves desde fuera pero sientes el dolor.
No se si ha sonado la alarma. Debí de pertenecer alguna vez a esos cuervos

- ¿Qué está pasando?
- Creo que todo se fue a la mierda mientras nadie miraba

Ventana de desconcierto

Se cerró la puerta. Intentaste sujetarla con la mano, pero te pillaste los dedos. Sólo ese olor rebota en esta cabeza hueca, y se apaga, vela moribunda. Estira las manos, las plumas saldrán por si solas, extiende las alas y arde en el sol.
Le parecía gracioso que la mirase atento mientras se desnudaba. En esa bruma de recuerdos mezclados eliges uno, lo metes en una bola de cristal para siempre, pero un día tropiezas y lo rompes. Miras todas las partes, ahora no son nada, el agua cubre todo el suelo y la espuma de las olas ya no huele a salitre. Y la luna se fue en su escoba subida en una nube y nos dejo mirando esta insulsa oscuridad. ¿Antes no había aquí miles de estrellas?

"Tengo una soledad
Tan concurrida
Tan llena de nostalgias
Y de rostros de vos
De adioses de hace tiempo
Y besos bienvenidos
De primeras de cambio
Y de último vagón.

Tengo una soledad
Tan concurrida
Que puedo organizarla
Como una procesión
Por colores
Tamaños
Y promesas
Por época
Por tacto
Y por sabor.

Sin un temblor de más
Me abrazo a tus ausencias
Que asisten y me asisten
Con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
De noches y deseos
De risas y de alguna
Maldición.

Mis huéspedes concurren
Concurren como sueños
Con sus rencores nuevos
Su falta de candor
Yo les pongo una escoba
Tras la puerta
Porque quiero estar solo
Con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
Mira a otra parte
Con sus ojos de amor
Que ya no aman
Como víveres
Que buscan a su hambre
Miran y miran
Y apagan mi jornada.

Las paredes se van
Queda la noche
Las nostalgias se van
No queda nada.

Ya mi rostro de vos
Cierra los ojos
Y es una soledad
Tan desolada."

Tengo Una Soledad Tan Concurrida - Mario Benedetti

El otro día vi El lado oscuro del corazón, y aunque había algunas cosas de la película que no me acabaron de convencer, resulto agradablemente demoledor volver a escuchar poesía de Benedetti. Poemas por comida, poemas por limosna, no fueron dos horas perdidas...

200

Debemos tener algo escrito en la frente, algo que hace a los demás ponernos la zancadilla y que no les importe. He visto el número 70 tantas veces que hasta podría pensar estúpidamente que tiene algún tipo de significado retorcido. Y nadando no se hasta que punto hemos llegado. Días delgados y de chocolate de menta, agolpados con sus envoltorios intactos en esta caja roñosa, os pudriréis como el resto. Esas perlas de las sabanas quedaran picadas y perderán su esmalte, lo viejo, lo que abandonas en una caja en un rincón, luego en un armario, luego lo almacenas con el resto de cosas que nunca volverás a desempaquetar. Pero acabara podrido como lo demás, no lo dudes. Ese estado en el que nada parecía importar, suena ahora como pasos en un pasillo interminablemente desierto. Eso también se descompondrá. La rueda seguirá, y solo quedara el ruido de un cascabel alejándose en el traqueteo de los engranajes.

Infinite

-Booker ¿Tienes miedo de dios?
-No, pero tú si me das miedo  
Bioshock Infinite. 2K Games

Hasta que punto el entretenimiento y la cultura han modificado siempre las conductas del hombre. La arquitectura, la pintura, la música, la literatura, el teatro, de los mas tardíos el cine, todos han moldeado la forma en la que los individuos han basado sus vidas incluso muchas de sus decisiones.
Uno de mis primeros contactos con los ordenadores fue motivado por los videojuegos. Aquella especie de adaptación entre las novelas en las que elegías entre las posibilidades que tendría el personaje saltando de pagina y la animación. Ya desde hacia mucho existían aquellos juegos de aventura de texto en los que tenias que ir escribiendo las ordenes y se te iban presentando distintas descripciones.
Desde entonces ese circulo cultural se ha expandido de una manera increíble. Y como decía el documental de Home, La civilización basada en el petroleo ha llevado a la estandarización. Lo que para mi no es mas que otra expresión de arte, se ha nacido en este proceso. Aun así, entre todos esos títulos, que no son mas que películas malas de acción donde lo único que importa es avanzar a ostia limpia, de vez en cuando encuentras un titulo aceptable. Una perfecta comprensión entre música, animación, historia incluso prácticamente un mundo con su propia cultura. Una historia bastante entretenida, jugando entre realidades, con muchas referencias a la literatura, tanto real como de la propia cultura del juego, referencias al cine, acción (en la actualidad un juego estaría muerto sin ella), y muchas reflexiones de personajes secundarios, de lo que supone haberse sentido rechazado en un mundo y haber vuelto a empezar, sobre filosofía, sobre religión, sobre organización social, sobre chorradas, chismes curiosidades y escondites. Aun así, esta lejos de superar el inicio de la saga.

Retener

Bonito cielo azul. Es uno de esos días que ves gente feliz por la calle, hablan a carcajadas, van muy juntitos y dandose muchos arrumacos. Yo solo veo una palabra, no. Me importa una mierda el cielo o el color de sus zapatos. Hace poco perdí un disco con casi todas las fotos que tenia, de algunas solo recupere fragmentos. Quiero eso mismo para esta mente inquieta y cargante, formatear y olvidarlo todo. Pero eso no va así, miras una baldosa y una masa mastodóntica de recuerdos encadenados me sepulta. Y ya no servirá de nada pedir auxilio

copy of a

“It's easy to cry when you realize that everyone you love will reject you or die. On a long enough time line, the survival rate for everyone will drop to zero. (…) So I didn't cry at my first support group, two years ago. I didn't cry at my second or my third support group, either. I didn't cry at blood parasites or bowel cancers or organic brain dementia.
This is how it is with insomnia. Everything is so far away, a copy of a copy of a copy. The insomnia distance of everything, you can't touch anything and nothing can touch you.” 

Fight Club – Chuck Palahniuk

Una de las cosas que mas me gusto de la novela es como transmite las sensaciones que vive, sobre todo el caso del insomnio. Realmente estas ahí pero tu percepción de ti mismo es tan frágil que parece que vas a desaparecer como si fueras una interferencia temporal. No sabes si has dormido, si has cerrado los ojos un instante o unas horas, o si eso paso otro día o cuantos días han pasado desde que dormiste bien. Ánimo chaval, que ya falta poco, doscientos kilómetros más y ya estas arriba.

Running up that hill

Estaba escuchando la versión de placebo del tema de Kate Bush, Running up that hill. Y me pregunto If I only could... Pero seguramente no. Hay tantos recuerdos pegados a cada canción, palabras pegadas con celo, historias enrolladas en papel de plata, sonrisas de complicidad grapadas. Y aun así hay temas que debería evitar pero no lo hago. https://www.youtube.com/watch?v=p5wota5vQCU&feature=youtube_gdata_player

El otro día volví a ver esta gran película Sympathy for Lady Vengeance. Muy recomendable. VO con subtítulos preferiblemente.

1922

Estaba aquí sentado con angustias, me miraba con esa mueca torcida de maldad, del que fija su atención en el punto débil de la presa para rematarla. Me hacia preguntas como de un test, rápido, rápido. ¿Eres impulsivo? ¿Tienes carácter? ¿Odias la muerte sobre la vida? Miraba en todas direcciones buscando una respuesta, siempre me choco la actividad de los ojos con la búsqueda de una información en la memoria cerebral, van a un lado a otro, se mueven como si repasaran algún tipo de esquema invisible. Decidido a la respuesta intente la primera frase, pero las palabras se volvían chocolate espeso, quería cogerlas pero me gotean entre los dedos. Ella me mira y sonríe, Yo me tiro de los parpados. Vaya plan alcachofo, vaya plan.

Esa aguja

Es gracioso, si es que te parece divertido sangrar, como estupidamente confiamos en lo que los demás nos dicen. En esa falsa creencia de sinceridad que repartimos como caramelos en una cabalgata, siempre podras contar conmigo, eres mi amigo y siempre podras contarme lo que te pase por la cabeza. Supongo que todo ha de caducar hasta la verdad. Estaba escondido en un agujero maldito, por no escapar y por no ser visto, y esa gran ola de mierda que me persigue estaba ahí amenazando con romperse en mi cara y desfigurarla. No entiendo lo que pasó, pero intente tirar de uno de esos lazos y en lugar de un salvavidas solo había un gran pedrusco para sumergirme mas en el pozo de la esparcida y dolorosa aguja que repasa y se regocija de pinchar en cada punto que le place, siempre donde mas duela. Pero ese otro que tanto odio y que siempre esta dentro de mi cabeza diciéndome en que he de confiar y en que no, ese pesado pesimista y fatalista que esta tan maltratado que no quiere confiar en nadie ni en nada. Pero el fue quien me saco de ese agujero, momentáneamente. Ni confianza ni nada, si confiara en algo solo podría ser en eso por mucho que lo odie.

Dedos sobre las anillas

Empatía que has venido a llamar a esta puerta, tengo los nudillos pelados y sangrantes de llamar a la tuya. Cuando los cuervos se levantaron volando pude ver lo que quedaba de cordura en este valle y con las manos del color de la tierra metí los restos de lo que quedaba en una caja. Pienso en el puente otra vez te caes al vacío y yo voy para allí también, mientras, veo como las cuerdas y las maderas vuelan a nuestro alrededor. Luego desapareces en una oscuridad y yo en otra. Aun así sigo soñando contigo, despierto, dormido, da igual. Y cada vez que paso del umbral de un mundo a otro, espero como un niño pequeño un regalo encontrando una bofetada en su lugar. Pero puedo seguir mintiéndome y decir que no duele

Sol de domingo

Troceando las hojas del cactus he recordado la fascinación que siempre me han producido los vegetales. La practica con la que son capaces de abandonar todo aquello que hace peligrar su existencia y perpetuidad. Si no hay suficiente alimento para las hojas, se corta el suministro y estas se sacan, caen por su propio peso y se acaban pudriendo para que se puedan volver a asimilar por la tierra los nutrientes usados para su construcción. En mi afán absurdo de ser humano que espera ver los resultados de sus acciones, las troceo para ver acelerada esta reacción. Esta pobre, desatendida totalmente por mi parte, ha tenido mas de seis hijos en 10 años, ha sacrificado el espacio de sus raíces con tres de sus hijos para compartir la tierra y el alimento, así como la mitad de sus hojas, sino más. Y si la sacara a un tiesto mas grande haría exactamente lo mismo, volvería a hacerse exuberante y enorme, tendría mas hijos y empezaría a cederles el espacio a cambio da su cuerpo. No entiendo muy bien el significado de todo esto, ni creo que lo tenga en realidad. Igual solo es la resaca

2045

Tenía una idea en la gota de tinta que había en esa página pero no se donde fue corriendo. Persigue y persigue, ¿aquello era un ratón o que era? Y ahora inmóvil con la cacofonía de los ruidos de la calle dando vueltas, todo parece estar a través de un plástico o como si fuera otra persona que no recuerdo. Hay un pequeño lapso de tiempo mas alargado de lo habitual entre que decido hacer una cosa y ocurre, como si el tiempo se hubiera estrellado contra una batidora. Y luego está esa especie de olla a presión por cabeza, no le bajaran el fuego, no. Hoy alguien bromeaba diciendo a la gente que no tenía o que ya tenía una edad para no se que cosas. ¿Para qué cojones se supone que tengo edad? ¿De qué? En cada hueco de la separación de cada fibra hay un pequeño cristal, como un recuerdo del tiempo, y aunque ya nada de eso importa, era lo único que realmente me importaba. Dan lo mismo todas las palabras, tendemos a verlas como algo fútil y repetitivo, o las decimos por decir, y esas son las que mas duelen, detrás de esas esta la verdad.

El espejo siempre refleja lo peor de ti porque eres tú quien mira

Que no me mira el sol, que no me mira

Les sonríes y les pones buena cara pero por dentro es como si algo fuera a explotar. Solo espero que nadie esté cerca cuando las grietas acaben de abrazar cada centímetro del muro, cuando toda la suciedad intoxique las respiraciones y los latidos de esta maquina que ya está cansada del fracaso y la decepción. No se que cara quedara entonces, supongo que se parecerá a una con ese aire de desinterés por todo que tanto odiaba tener y a la vez no podía arrancar. Entonces dijiste que me quedara. Suena tan distante, uno de esos sueños que esperas que no terminen, pero despiertas y la realidad se ha convertido en la parte insufrible y las pesadillas parecen aliviar y ser los mejores instantes del día. Y que cojones puedo decir....

confirmado

Ten esta cuerda. Pero no tenía ni idea de para que era todo aquello. Los hilos se entrelazaban y formaban otros mas grandes que a la vez eran esa cuerda, pero por dentro era un caos dormido. Cuanto tiempo hace que no nos miramos a la cara esos salvajes... esos que te esperan detrás de las puertas o al final de una copa y plantan en tu cerebro una mala hierba que con un pequeño cardo oscuro como joya esparce sus raíces por todos los recuerdos y sensaciones. Esas malditas cuerdas que arrastran cosas de atrás, las llevas un día si y otro también. Y que puedes hacer. Eso es precisamente lo que no importa Pero da igual lo que quieras, da igual que sepas que es lo que tienes que hacer, lo planees hagas cálculos y planifiques. Nada de eso va a desaparecer al instante. Estoy como los arboles que perseguían a la nube de la foto del cementerio de barcos, la ven alejarse y sus raíces no les dejan tocarlas, pero cada año intentan ser mas altos. No es casual, esa foto fue un recuerdo de la calma dentro del dolor. Y en cierto modo la cuerda lo ha conectado ese momento. Cada instante que pasa, en cada estremecimiento, me entumezco un poco más. Pero eso tampoco es lo importante. Pero como no hay nada realmente importante en este momento, a veces los problemas parecen cansarse de ti, de esperar a que encuentres alguna solución te venga una iluminación o desaparezcas en la niebla para siempre. Dame unos días y todo estará arreglado. Sigue con esa actitud y veras la confirmación de un muro. Gracias por participar. Por cierto no hay premio de consolación.

Normalmente anormal

¿Es ese sol, el que parecía dar consuelo y calor por las mañanas el mismo que ahora me ciega y hace que me lloren los ojos? Profundamente idiota. Intentando poner cada baldosita en su sitio pero no hay una sola línea recta en todo el muro. Iluso, por abrazar ese absurdo engaño, mientras razón predicaba con ejemplos, tu te metías los dedos en los oídos y veías películas de pasteles. Y ahora que todos esos recuerdos empiezan a sangrar, te miras pensando, eso ya no tiene arreglo, pero nunca lo has tenido, así que en el fondo, es como si te rieses de ti mismo. Intentas buscar esa palabra con la que crees acudirá la ayuda y todo volverá a la normalidad, pero ya no hay normalidad. Intenta poner orden, intenta poner orden. Patético

.

Se rompe el espejo que reflejaba ese mundo futuro, y como en un accidente de trafico o un golpe inesperado, desorientado buscas un sitio donde sentarte e intentar asimilar que es lo que está ocurriendo. El aire entra en los pulmones pero no se llenan, el sustento entra pero no parece haber interés en el, el liquido entra casi a la vez que sale como en el dibujo animado agujereado por las balas. Largas son las frases, ciertas palabras ya han pasado el cupo de su repetición durante meses, pero es como una palanca atascada en un engranaje por el que la cadena ya resbala del desgaste. Ya que hemos visto el vacío no creemos tener miedo, como esas mañanas en las que sabes que te calentaras en cinco minutos andando, pero esos minutos son indeseablemente punzantes. Y la eterna duda quedara para el infinito de los imbéciles.